Como parte de un proyecto que me encuentro trabajando, he podido escribir 16 relatos, todos parten de mi preocupación sobre el tratamiento de los desaparecidos en el país en los últimos 4 años. Algunos relatos tiene epígrafes de noticias tomadas directamente de los diarios locales, como forma también de hacer notar lo amarillista que puede llegar a ser el medio periodístico en el país.
Una tarde, casi de noche, mientras caminaba del súpermercado a mi casa y que para llegar a ésta debo caminar toda «La calle de la fuente», durante los tramos oscuros me vino la sensación de poder ser víctima, de que mi cuerpo podría quedar ahí, tirado y boca abajo.
Me quedé con esa sensación durante días y al cabo de un tiempo terminé escribiendo la escena que me había imaginado, conmigo como víctima, aquí recurro a Horacio Castellanos Moya, en el sentido de la violencia y la creación literaria, él dice que, «nadie necesita encontrarse un cuerpo descuartizado a la puerta de su casa para escribir una buena novela; nadie necesita sufrir la violenta pérdida de un ser querido para tener un tema para su próximo cuento.»
Pero al fin y al cabo acaso no es cierto que los autores latinoamericanos convivimos con la violencia, ésa que no es ficción, que leemos, que vemos en la televisión y que algunas veces nos ha tocado ver de cerca. Algunas veces me han preguntado si me gusta escribir, yo siempre contesto que no, que a nadie le gusta describir la muerte y sus símbolos, quizás algún día dejen de preguntarme eso.
Una amiga me pasa por chat en facebook un nota sobre una noticia de un diario local, ella me cuenta que apenas ayer estuvo con la víctima, que habló con él, que lo conocía y ahora está muerto y ha salido en los diarios, Honduras es un país que se resquebraja a diario y frente a nosotros. Nuestra impotencia de no poder hacer nada para cambiar esto es la que muchas veces nos sume en estados de depresión y tristeza, Honduras es un país deprimido. Dejo aquí mi relato escrito meses atrás y el link de la noticia que es mil veces más horrible:
Toma 13
El parpadeo de Los increíbles comienza cuando todos hemos dormido.
Amarillo 54
Verde 78
22 de septiembre
¡Comamos!
Los increíbles comienzan su parpadeo cuando ya todos hemos dormido, ellas no existen, ellas no existieron jamás, beacause… el cielo es blue y allá arriba hay un tipo con mal genio que padece de amnesia y olvidó escribir sus corazones, entonces ellas no existen.
Amarillo 54
Cian 17
Viernes a las 8pm
En la radio suenan The Beatles, la voz de McCarney está triste, John murió pensando en él, girl… ush… my girl… esto es cool y tu rostro tomó el último avión con boleto de muerte.
Los increíbles comienzan su parpadeo cuando ya todos hemos dormido. Lo de The Beatles era sólo una excusa, en realidad lo que se pretendía era tocarle la entrepierna húmeda a la niña del vestido con pastel de cumpleaños encima, pensar, que sus 17 le sientan muy bien.
Amarillo 54
Azul 22
Calle de la fuente
Los increíbles comienzan su parpadeo. Rostro sobre el suelo, frente atravesada por un objeto no identificado que sin querer iba de prisa y en su camino no pudo esquivar al desgraciado, nariz quebrada tras impactar en el pavimento, media cuadra con su ADN haciéndole el amor. Su nombre desapareció de su bolsillo izquierdo.
*** La noticia aquí.
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